Na primeira
esquina do tempo, foi-se a lembrança. Levou consigo datas e endereços. Deixou só
as impressões. Um perfume. A acidez do vinho. Pupilas dilatadas no escuro. A
pressão das ondas nas pernas. A sofreguidão do beijo furtivo...
Melancolia é
um vento vagabundo assobiando para a tarde. E não importa onde mora a saudade. Importa
que ela tenha onde morar.
[É melhor
ser alegre que ser triste?]
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